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03/08/2017

MÁS RAZONES PARA LA ESCRITURA

Qué inmensa la tristeza de un cuerpo que has amado,

qué abandono tan cruel su peso entre las sábanas

señalando inequívoco las ausencias futuras:

la muerte, el desamor, la enfermedad, el tiempo.

Perfecto en su belleza de un instante. Inasible.

No hay modo

de retenerlo así. Ni las palabras

podrían suspender esa condena

de la fugacidad: escribe y calla.

Que un verso lo sostenga en el vacío,

que milagrosamente se eternice

cuanto vas a perder.

No es suficiente

que hayas amado mucho y hasta el fondo.

Antes de que la luz se apague, escribe.

Escribe, escribe, simplemente escribe.

JOSEFA PARRA

Cádiz, 1965

*

ALGUIEN SALVAJE

¿A quién quieres resistirte?

Álex Gil

No ves que el virus entra

ya en los cuerpos, viene

cabalgando en los hombros

de todos nosotros. No temas,

si no es el virus será el tiempo, el dinero,

o el otro quien te tuerza. Deja de invocar

al plástico o a tus cremas para negarte

a ser una vieja vencida en un resort turístico.

Las listas de los más vendidos

se hacen sin ti, niñas limpias ocupan

tu puesto bajo tus esposos. Pero

también, date cuenta por fin,

si estás fuera de foco serás libre,

nadie mira más allá de los programas

televisados;

ahora puedes entrar a donde quieras,

eres culpable e ilegal: cógelo todo.

Que el barro de las lluvias

ácidas y ralas de este clima huraño oculten

la huella hendida que vas dejando

tras tu paso.

CRISTINA MORANO

Madrid, 1967

*

UN RECUERDO

Nos decían que tuviésemos cuidado, que al menor descuido los hombres nos harían cosas malas. Esa expresión llevaba en su sonido el agua de las alcantarillas, algo sucio, y oscuro, como los senderos del bosque. Sin embargo, la dejábamos posarse en nuestras bocas para sentir la viscosidad de lo desconocido.

En los portales, tendidas bajo débiles bombillas, nos traspasaba las nalgas la dureza fría de las losas, y apretábamos las piernas una contra otra para descubrir el brillo de la perla rosada. Nos examinábamos las lapas de los pechos. Chupábamos cucharillas.

A continuación, nos ajustábamos los calcetines blancos y corríamos de calle en calle con la cartera de la escuela en volandas. Nuestras rodillas eran palomas confiadas; los lazos del pelo, señuelos deseosos.

Y no decíamos ni palabra. Dejábamos que los días pasaran tan solo, y nos llegase la edad de dejarnos tocar.

UNA REVELACIÓN

He encontrado un gato muerto atrapado en el sótano. Su piel parecía un retal de terciopelo arrugado. Estaba ya hueco por dentro, pero se distinguía la cabeza acurrucada entre las patas.

Tocar ese cadáver con la punta del pie me ha revelado la forma en que quiero morir.

Ha tenido una triste muerte el animal, triste pero limpia: se ha deshecho de su envoltorio con total discreción.

También de la gaviota que anidaba en el tejado y obstruía con sus plumas y su mierda el canalón no quedó más que el plumaje vacío.

No quiero sillas a mi alrededor del día de mi agonía, ni dedos palpándome el pulso, ni aliento de dudas atando con su ancla al nombre a punto de escapar: ¿ya? c'est fini? ¿y ese parpadeo?

Muera yo como una bestia humilde en la médula de la soledad.

Para después resecarme, endurecerme y vaciarme sin manchar con mi imagen las pupilas de los que amo.

MIREN AGUR MEABE

Lekeitio (Vizcaya), 1962

*

II

Éste era el sentido

de la profanación

éste el sabor de lo que tanto tiempo

habías masticado. No hacerse

sino

deshacerse.

No hablar

Sino callar.

El que espera.

El que recibe.

Besa primero al huésped y le brinda

un espacio

ofrece

pero no

violenta no atosiga.

Para desmoronarte

así

te habías construido.

-sólo

Lo inflexible se rompe-.

Ahora desaprendes la trampa

del lenguaje.

Lo que dice

tu cuerpo no tiene

boca.

ADA SALAS

Cáceres, 1965

(Tras)lúcidas

Poesía escrita por mujeres (1980-2016)

Edición de Marta López Vilar

Bartleby Editores

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